El Antifaz

Tu piel

Como la noche envidia

el charol de tu piel.

Como la flor se encela

recordando tu olor.

Como la luna sabe

que tú inspiras más versos.

Como la hierba fresca,

Nunca será tan suave

Como haberte tocado

Con mis manos de piedra,

Con la rama de un dedo

Hacer como lo haría

Una gota de agua:

Prolongar un segundo

Hasta que una caricia

Acabe acariciando

El charol de tu piel

Escondida en la noche.

— o —

Este deseo limpio

que parece aluminio,

como recién nacido

del filo de tus labios,

de mirar de reojo

el aire turbulento

que me acerca a tus pasos,

que tus pasos me aleja.

— o —

Ahora pasan los días

sin saber a qué hora

respiro por tu boca,

y tu boca no llega.

Ahora pasan las horas

Plegadas en tu ropa.

Ahora pasa un minuto

Oculto en el anillo

De una tarde tan vieja

Que parece una noche,

De una noche tan joven

Que no supo ni serlo.

Ahora pasa un segundo,

Y al segundo siguiente

Pasó ya tanto tiempo

Que mi piel es lagarto.

Tu piel y su misterio,

Tan escondida ahora

Como la voz perdida

En nubes de memoria.

Tu piel que no es la mía,

Porque la tuya tiene

Un mar ensortijado

A punto de morirse

Como mueren las olas

Al final de los mares,

Al principio del tiempo,

Del aire y del recuerdo;

Donde empieza la espuma

También empieza un verso.

Tu piel acharolada

Tu nocturna epidermis

Construye los relojes

Que miden el pasado.

Pasó ya tanto tiempo

Que mi piel es serpiente.

Si me quedo dormido

Nada de esto me pasa.

No estoy de acuerdo

¡No estoy de acuerdo!

Y en mi desacuerdo

Me siento avanzar

Como quien se abre paso entre las zarzas.

Pues no he venido a amarrarme

A la estética, a la piel,

A la presencia.

Las cosas tienen por qué.

Yo quiero hablar de la esencia.

Disculpen mi vestimenta

Y esa falta de elegancia

Que enmudece mis palabras.

Hoy traigo sangre en las manos;

No se asusten, que es la mía,

Que quiero hablar de la esencia.

La esencia viene de amarse,

Y de dolerse al amarse,

Pero también de la risa

Que provoca haberse amado,

Que provoca haber comido

Empezando por un niño

Que sonríe enamorado

Y acabando por mí mismo.

Yo nunca pedí un botón

Para que inmediatamente

El sol se aparte de mí.

Yo nunca pedí subir

Por encima de las nubes.

Yo nunca pedí subir

¿Queréis bajarme de aquí?

Yo he pedido envejecer

Y en este violento suelo

Que acabáis de construir

No creo que pueda ser;

Si no puedo sonreír,

Si habéis cortado la hierba

Y mi ventana se ha muerto

Recordando aquel paisaje

Y ya no me deja verlo.

En mi desacuerdo canto:

¡Quien reparte la comida

no la está bien repartiendo!

Por eso,

Por eso no estoy de acuerdo.

En la delgada hora entre el sol y la noche
Changó se arregla el cuello con un collar de perlas
de África venidas; limpias como el Caribe.
Changó mira el espejo de sus antepasados

El tambor más oscuro hace sonar sus tripas.
Una vela ilumina mucho más que una luna.
Una oración se canta desde el túnel del tiempo.
Changó baila de nuevo como bailan los negros.

El hacha les libera los siglos de cadenas.
Las nubes pintan grises al negro de la noche.
El filo de los labios de Changó, habla Nigeria,
y callan las españas, y Cuba es percusión.

Changó mira en la calle las mujeres descalzas
y escribe una canción que quiere adivinar
a qué hora amanece en las playas desiertas
y en qué hora del rezo lloverá Santa Bárbara.

Si cayeran los truenos del cielo hasta las olas
llenarían las aguas las calle de La Habana,
y Changó confundido en medio de los charcos
haría callar la guerra que inventaron los hombres.

Hay una vieja puerta tan cargada de años
que todas las arrugas que decoran su cara
son arrugas de dioses que han sido abandonadas.
Hay una vieja puerta que el hombre no traspasa.

Changó pinta su cuerpo con colores de guerra,
África es el Olimpo que obliga a la batalla.
No hay enemigo en Cuba al que Changó no venza.
Y si no hay enemigo lucha contra sí mismo.

Poderoso es Changó, su mirada y su carne.
Siempre existe un altar en la casa del pobre
para el dios de los truenos, de la danza y el fuego.
En la creencia abunda la escasez del hambriento.

Ahora llega la noche más clara del verano.
Las manos se calientan, Santa Bárbara huye.
Changó se arregla el cuello con un collar de perlas.
Changó mira en la calle las mujeres descalzas.

Juegos de sol

He subido hasta el cielo

Sin dejar de tocar ninguna roca

Y he visto tras el velo

Que la araña provoca

Un secreto de esos, de tu boca.

Un secreto del sol

Te hace sentir un ser privilegiado.

Una especie de alcohol

Que te deja embriagado

Y es como si hubiese enamorado.

Se enciende la ventana

Si coge despistadas a las nubes

El sol de la mañana.

Sus rayos como uves

Permiten descender por donde subes.

Asciende el sol y alumbra

El secreto que tengo más guardado.

Estaba en la penumbra

El corazón helado

El flaco pensamiento no pensado.

El sol tan indiscreto,

Y la sombra es un antifaz oscuro.

Estoy en el aprieto

De tirar este muro

O levantarlo con lo que te juro.

Y no volverte a ver

Que ya el camino acecha a los amantes

De la iglesia de ayer.

De tus pasos flotantes

Me acordaré mañana, como antes.

La palabra Xin

Hay una forma de hablar
que ahora cuelga de un recuerdo
donde corazón y mente
eran la misma palabra.

Hay una belleza suave
que la timidez esconde,
es la primavera en ciernes
llena de flores pequeñas,
de pequeños pensamientos
en un corazón dormidos,
de pensamientos tan grandes
que no caben en palabras,
tan tímidas y tan bellas
como primavera en ciernes.

Hay una forma tan limpia
de decir lo que se siente
que justamente se entiende
sólo lo que no se ha dicho.
Para eso existen los ojos
para mirar un paisaje
para sonreir sin boca,
para mirar otros ojos
que por su brillo nos hablan
más palabras que en el mar
caben gotas de agua, y sal;
y hablando del mar, recuerdo
que he aprendido a bucear
en los mares del pasado.

Hay una forma de hablar
donde mente y corazón
me dicen la misma cosa.
Al cerrar los ojos pinto
el contorno de los labios
que anuncian flores y sol.
Unos años traen más lluvia
y otros años, más amor.
Esta primavera en ciernes
aun soplando el viento frío
las manos como el verano
como el invierno los pies
y el corazón dividido
que no sabe si pensar
o si latir al olvido.

Hay un antíguo lenguaje,
un lenguaje de raíces
de caligrafía tranquila;
un lenguaje que abre puertas.
¡Qué bella forma de hablar
donde la misma palabra
te dice lo que has pensado
y te deja que lo sientas!

Nuevos tiempos

El café, cuando es de noche,
me enternece, me acomoda.
Este ruido de tripas,
esta inquietud en las venas
me abren una ventana
por la que nada se ve.

Mil preguntas tan iguales
como mil noches calientes.
Pan y trabajo en la calle
grita el hombre desgraciado,
yo pido un trozo de mar,
yo quiero calmar mis tripas,
tu pides trabajo y pan.

Cuando se quema la calle
y la hierba sigue verde
me pregunto quién se quema,
me contesto quién se muere.
Hoy han ardido papeles
y la piel huele a carbón;
cuando se enfría la ceniza
nace una revolución
de las tripas, de las voces,
de los brillos de los ojos.

El café abandona el humo
y el hombre abandona el rostro;
el hombre nace de nuevo
el hombre aprieta los puños
el estómago y los dientes,
el hombre nace de nuevo,
nace, y llora, y nace.

Los dos oprimen el pecho
como los fríos nocturnos,
los dos me hielan las manos,
los dos cruzan la mirada.
El orgullo y la humildad
han levantado una plaza
que está a punto de caerse;
quizá una plaza rebelde
pise el suelo que pisamos.
La humildad, si va descalza
se acorrala silenciosa
y se levanta enfadada
cuando le aprieta el zapato.

Ilustración para el poema de Eric Moisy.

Y bailan los oprimidos
sobre la estera ya sucia
y callejera, ellos bailan.
Están hablando de libros
y herramientas de trabajo.
Si no hablo, estoy pensando
y sin pensar, el silencio,
porque si callo es que siento
que derrumbo una frontera,
que está cambiando ese viento.
Los privilegios de sangre,
la educación sin vergüenza,
los bastardos del cinismo;
si me callo es porque siento
que se acerca otra batalla,
que está empezando este viento.

Han mentido los espejos
aunque los libros no mienten,
es el lector embustero
el que ensucia los papeles,
el que mancha las palabras,
el que miente como ignora.
Revolución y cenizas,
quizá sangre sin camisa
puño arriba, ¡voz en alto!
caen los muros de la calle,
la ciudad arde y el campo
brota de nuevo en canciones.
Revolución, ¡voz en alto!.
Quizá sea el mar esa tierra
sin fronteras que buscamos.

Feliz año nuevo, si es posible.

Has llegado desnudo, con la explosión del llanto,Y te has puesto a dormir, a soñar el comienzo,Tu madre te vigila, y entiende tus silencios,Y tu cara de viejo te atrapa con un lazo.

Te dirán que los pies tocarán tu presente,

Te dirán que la guerra es el miedo del miedo,

Te dirán que la piel es la pared del hueso,

Y que la vida está muy cerca de la muerte.

Querrás leer un cuento que te llene la panza,

Y querrás un poema que te baje la fiebre,

Le pedirás a dios que te mire de frente,

Y él te regalará un trozo de su barba.

No permitas que el hombre que esconde tu mirada,

Ni que tu espalda rota, ni que tu pecho nuevo,

Ni que los malos sueños, ni que los sueños buenos,

Te hagan olvidar la orilla de la playa.

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El Antifaz de hoy. Mario

ESTADOS DE ÁNIMO A veces me siento como un águila en el aire ... ( A propósito de una canción de de Pablo Milanés ) Unas veces me siento como pobre colina, y otras como montaña de cumbres repetidas, unas veces me siento como un acantilado, y en otras como un cielo azul pero lejano, a veces uno es manantial entre rocas, y otras veces un árbol con las últimas hojas, pero hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde, te acerques y te mires.. te mires al mirarme.

28 de Febrero. Hoy es el Día de Andalucía

Soy de una tierra donde el sol se queda a comer a mediodía, donde los pintores llenan la paleta de colores, donde viven los más pobres del continente de los ricos, donde vienen a beber agua los más pobres del continente de los pobres. Soy de una tierra tan pequeña que no tiene límites. Soy de donde los poetas derraman inmortalidad por las calles de los pueblos, donde cabe todo el mundo en una sala de estar, donde el campo se escribe con C mayúscula, donde el mar abraza lo que las montañas no abarcan, donde la música se sienta con nosotros en la puerta a tomar el fresco, donde las casas tienen tres ventanas: una para Latinoamérica, otra para el mundo árabe, otra para la madrastra europea. Soy de una tierra donde la frontera está en el sitio más lejano donde hemos llegado. Soy andaluz. Felicidades andaluces.

Te vas carnaval

Carnaval, tu te vienes, tu te vas. Te vas con la luna nueva, la triste, la invisible, la oscura de cuaresma repleta... Te vas como un amor de verano, de blanco blanquísimo, regalando al abandono la vida de color que vivimos juntos. Te vas sin una caricia carnal a cambio de las coplas que con sangre he escrito, que con sudor he fraguado, que con dolor he parido: ay si fuera yo tu madre en vez de tu enamorado... Ya ni el vino me emborracha; más me embriaga ver mi sombra oscura reflejada en los espejos del calendario lleno de fechas vacías, vacío de fechas llenas.

Me regalaron flores

Esta semana esperaba la oscuridad al amanecer, y pensaba pintar de blanco y negro mi antifaz. Pero mi primer sabor fue un café, mi primer aroma fue un cigarrillo, y mi primer regalo me regaló una nueva semana: tus flores. Hoy amanecieron flores colgadas en el cielo. Hoy la marea lleva flores a la orilla: a la tuya y a la mía. Hoy escribo con flores. Hoy camino a través de ellas. No recuerdo cuántas veces dejé de quitarme el antifaz. No recuerdo cuántos problemas ocasioné, ni cuántos ayudé a resolver. No recuerdo hoy a ninguna de las novias que tuve, ni siquiera a esa que me enseñó hace mucho mucho tiempo que el azul es un sentimiento. Esta semana, una parte de mí cruzará el océano que nos une. Me voy contigo a inventar un paisaje floreado. Puse las flores en el agua de mi agradecimiento. Así que siempre estarán frescas, como tu inagotable sonrisa. Un beso.

Mis flores están aquí: http://cruzandopinion.blogspot.com/

Nueve meses

En nueve largos y rápidos meses da tiempo a la risa y al llanto. A acostarte 270 noches silbando esa copla, o la otra, hasta que llega la noche 271 en la que no duermes, porque no te acuestas, porque te entregas, porque lo das todo de ti, porque el sueño lo dejaste en el cajón de la mesita de noche. Hablo de sensaciones y de recuerdos que están tan presentes que sólo con cerrar los ojos se vuelven a vivir; el olor a sal, el tacto de una nueva copla que entra en la piel, la presión de un momento eterno antes de salir, marcas imborrables, la respiración agitada, el revoloteo incesante de las mariposas… coger aliento detrás del telón para hacer el viaje a tu propio interior. La timidez del primer segundo, la primera palabra en voz baja…

Mira que da tiempo a imaginar cosas en nueve meses. Y luego te quedas siempre con la sensación de haber llegado tarde.

Un carnaval

Un carnaval me duró el disfraz de brujo. Un conjuro solamente aprendí. Cogí el azul del cielo, el aroma del café más cariñoso, un regalo, una guitarra, un número caprichoso, un paisaje que me agarra, la quijotesca locura, tu femenina ternura. Todo eso lo metí con una oración por ti. Y las musas acudieron al rescate de mi alma conjuraron el caldero, y como era carnaval y conjuros solo uno aprendí yo a conjurar, explotó de papelillos el caldero, y los conté. ochenta y ocho más uno. Como estrellas en el cielo. Como canciones al vuelo.

La mujer

La mujer que yo quiero es un carnaval: mi única verdad vestida de música. Es la mujer perfecta; la que construye su perfección a base de imperfecciones. Es más cobarde que la valentía de sus eternas preguntas, y más valiente que el miedo de sus respuestas. La mujer es un escalón altísimo al que se puede subir, pero no bajar. La que no puede digerir las piedras de su castillo de arena. Sencilla, como un paseo de la mano; difícil, como seguir adelante sin los secretos de la isla de sus besos. Camina torcida por encima de sus propias palabras. Pierde el equilibrio en la cuerda floja que tensan mis ojos. La mujer es un planeta sin aire para quedarse a vivir. Es un balcón al que me asomo para ver el resto de mi vida. Es la guitarra que olvidé cuando era más joven que mi guitarra. Me regala sus atardeceres prohibidos de color, y yo me quedo abriendo la caja de su regalo, que no es otra cosa que esperar a que otra tarde de estas amanezca.

Deseos

Que el amor sea una enfermedad contagiosa y que nadie investigue una vacuna.
Que los adivinos que siempre adivinan se equivoquen esta vez.
Que a los juguetes se le caigan los cables, y un palo de madera sea un caballo alado.
Que no nos falte la comida; que no nos sobre.
Que se pudran las flores del jardín de los ricos.
Que la música sea el ministro de exteriores de todos los países con música.
Que reviente un pozo de agua clara en medio del desierto.
Que los niños pinten fantasías picasianas y sus padres limpien los pinceles.
Que me falte siempre algo más que desear.
Que se estropee la brújula de la razón y que mi norte se vuelva loco.
Que la luna me ponga el antifaz y el mar me lo quite.
Que quepa el universo en mi taza de café caliente. El sabor de la tierra, el fuego del fuego, el aroma del aire, el agua que inunda.
Que quien me ate me deje suelto, y que sea el corazón el que fabrique las cuerdas.
Que mis maletas no noten el cansancio de mis pies, para llegar al otro lado del horizonte. Que me despeines, que me ensucies, que me rompas, que me tires, que me desnudes, como si fueras el enfado del viento.